Un poco más

Un poco más, para poder quedarme más de cinco minutos aquí, fingiendo convincentemente que me encuentro a gusto.
Un poco más y empezaré a conversar con cualquiera, incluyendo esos que no me simpatizan.
Poco a poco las cosas me irán importando menos, me contagiaré de la alegría general que, como la mía, también debe ser artificial.
Un poco más y no necesitaré del Titanic para ser el rey del mundo, ni ser Babe Ruth para sentirme el más grande.
Esto es el lubricante social, la pluma de Dumbo para levantar el vuelo, elixir de la desinhibición. Charlo sin tener idea de lo que me dicen, sólo sigo la corriente, como creo que me la siguen.
Un poco más y toda felina es parda. Cualquier cromosoma complementario es agradable. Las conversaciones suenan interesantes, aunque no sean más que monólogos exteriorizados, por parte de ambas partes.
Se activa la alerta de urgencia en la entrepierna. Quizá me recuerde la frase célebre de Bugs Bunny: “seguro me arrepentiré de esto mañana, pero qué diablos”.
En esos casos el conejo siempre es profético.
Un poco más y llega el bloqueo mental.
Después habrá alguien que dirá que conversó conmigo más de una hora, después de las dos, quizá otra persona me diga que algo le dije a su novia, quizá amanecí en la cama con alguien, quizá despierte en un lugar desconocido, amanecer con mucho quizá y preguntas nada filosóficas.
Así pasan los días, las semanas y los años.
Un poco más con arrepentimientos matutinos en fin de semana que se suelen ser olvidados cada que llega un jueves.
Un poco más y comienza la paranoia, después los elefantes, las arañas y demás visiones extrañas.
Un poco más y luces 18 años mayor de lo que eres. Un poco más y si no te asustaste en ninguna de las fases anteriores morirás conservado en alcohol.
Hay vicios que no son para todos.
drunk

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