Revelaciones

Rogando por una señal, por un letrero que indique la ruta hacia la carretera correcta.

Diciendo que no entendemos nada, perdidos con una brújula que sólo sirve de ventilador.

¿Por dónde vamos? ¿Quién puede ayudarnos?

Nos quejamos diciendo que nada fue revelado.

No vemos nada.

En la película de la historia, que se repite en rizos perpetuos, la misma cinta reactuada por mil y un espertentos, con y sin nombre, en la que sólo se modifican los escenarios.

En las profecías del barbudo que olía a cabra, cabrón que jamás se bañaba, o de aquel que por no ser respetado en su tierra se fue a predicar a las piedras, a la mitad del Sahara.

Nos quejamos de que nada fue revelado.

Como el amor que sentí por ti, oculto por pudor y por guardar imagen, al menos eso creí, porque sé que el amor es como la tos. Y ahora sólo me queda el ardor.

Eso fue medio revelado.

En los libros del Marqués, de confesiones perversas, en los libros del hijo del alcalde, de observaciones profundas, o en las obras de Herodoto, todo está allí.

Pero nada es entendido.

Jugamos a tomarnos en serio la vida, y luego no podemos reírnos de la broma.

¿Estará Dios tan ocupado o todo es parte de su diversión?

El diablo está con las manos libres brincando en sus patas traseras e ideando nuevas tretas.

Tu presidente, su presidente, cualquier presidente, en cualquier momento, no es más que otro Amín, Pinochet, Felipe el Largo o Sukarno; Reagan, Franco, Perón, Thatcher o Nerón.

Hasta el próximo Hitler, hasta el siguiente Stalin, o hasta que el mundo aguante.

Nada fue, ni será, comprendido.

stalin

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