Génesis indolora, incolora e inconclusa, insípida

De repente todos los diarios privados se hacen públicos. Necesidad urgente de ventilar las innobles partes nobles del alma. Gritar a los cuatro vientos lo que llevamos dentro, e igual terminamos en unas décadas más siendo una abuela condecorada. Admito que fue la abuela bloguera, que nada tiene que ver con un globero, la que me hizo crear esta cosa. Rafagueando mis ideas me pongo a escribir, una génesis nada sutil. Ahora viene lo que diré. Bonita cosa. Puede ser mi alter ego, maniqueo manoteando, en la superficie de una profunda alberca de desesperación. Puede ser mi verdadero yo envalentonado, mal entonado, en el anonimato vil. La mano escondida tras la piedra arrojada. Arrojada fue Vilma, la esposa de Pedro, al haberse casado con ese energúmeno machista, fácilmente manipulado por el ‘sexo débil’ sin notarlo. Puedo hablar de mi trabajo, que me tiene hasta las manos y me está dejando manco, ciego y sordo, en un estado semivegetativo. Puedo usar este espacio para publicar todos los poemas que no me he atrevido o las cartas que tengo debajo del ropero, colección de mi timidez. Puedo usar esto como aparador de mi ‘transformismo’, tal como algunas personas muy estimadas dicen que soy. No lo sé, es mi primera vez y esta pérdida de virginidad bloguera sin globito de látex no tiene rumbo definitivo. Ojalá sea el primer paso de los muchos que intento dar en distintos lugares de aquí hasta el día del Juicio Final o el día en que me saquen con los pies por delante en una caja de pino del número 8, Geppeto, Gepetto, Geppetto, GGEEPPEETTOO (uno de esos es el correcto), llorando por su astillada creación. Ay dolor. Suenan a disparates, bienvenidos a mi cabeza, pero no, soy más coherente que esto. Culpen al autor del Búfalo de la noche, hoy empecé una novela suya (autor y título se los comento la próxima) y a la dosis de Cortázar sin cortisona que me refiné anoche. Dije mucho, sin decir nada, en este espacio en el que todos aspiran a sus cinco minutos de fama. Antes para ser leído o conocido, tenías por fuerza que ser alguien sobresaliente. Ahora cualquiera puede lograrlo. Gente sin preparación, sin nada que decir, tiene ejércitos de lectores en espacios como éste. Yo creo que terminaré siendo como el predicador que se va al desierto y que ni las piedras escuchan. Milagro, milagro, las piedras caminan cuando él habla. Uno de estos días, publicaré aquí un cuento. Hoy fui al cine y vi «the other boleyn girl», la otra bolena, o la bolena a la que no le volaron la cabeza. Me mareó un poco esa manera tan especial de manejar la cámara, lo hacen sentir a uno como un Pepe Grillo vouyerista. Culpa al final de la cinta por ver cosas que a uno no le atañen. Ni aunque fuera campana. Es entretenida y me doy cuenta que me gusta más Natalie Portman que Scarlett Johansson. En gustos se rompen madres y géneros, sin generosidad alguna.
Anoche soñé que una amiga muy querida, con la que abruptamente dejé de comunicarme debido a malas comunicaciones etílicas (por favor pídanle a las personas de confianza que les retiren los celulares y teléfonos del alcance de sus manos si es que van a beber alcohol), me llamaba por teléfono para que nos viéramos en un tradicional café (en el que una vez nos encontramos una cucaracha paseando por la pared… ese día la cuenta nos salió gratis, pero desechamos la idea de ir siempre acompañados por una cucaracha para que nunca tuviéramos que pagar… a ambos nos asquean esos bichos), pero miles de cosas me pasaban (me perdía en mi casa que en realidad no era mi casa pero sí era mi casa, ya sabes, como en cualquier sueño, en la calle me daban malas direcciones y el tiempo se consumía como se consumen los carbones) y jamás llegaba a encontrarme con ella. Esta mañana le envié un mensaje de texto por celular, pero creo que lo que no sé que le dije aquella noche ausente absinte le molestó mucho y no me ha contestado. Si alguien adivina quién soy, y la conoce, por favor dígale que la quiero mucho y que la extraño. En verdad es una amiga muy especial.

No es todo por hoy, pero ya se me acaba el tiempo.

Atentamente
Mob Tomasamot

8 de MArzo de 2008