Resignación

El Señor de las moscas nadando en DDT es como el que se ahoga en un mar de lágrimas, son casi lo mismo.

Muchos que están de pie en el camino, ven pasar trenes e imaginan que viajan a lugares distantes y exóticos, mientras sus zapatos echan raíces en ese lugar.

Hay distintas maneras de cometer suicidio, la mayoría optamos por la más lenta: resignación. Pero piénsalo bien, el resignado ya está medio muerto, aunque siga respirando.

Napoleón vencido por conejos amaestrados, no quise enterarme de tanto.

Esperar en la desesperación, perdiéndo la cuenta de los días y con déficit de alegrías.

Aquí o allá, al final no importa, da lo mismo, todos los caminos llevan a Roma, y quizás sin que tengas que moverte ya estás en tu Roma personal.

Olor a perfumes podridos y después el olvido.

Recuerda que te lo dije en tantas ocasiones que hasta la frase se ha desgastado, como el amor perpetuo que salió hecho girones de la lavadora automática.

El volcán tiene nieve en su cima y todos los muertos están ya sepultados, no hay recuerdos, porque nadie se acuerda de que no hay trucos cuando no hay magos.

Veamos pasar los inviernos, los trenes hasta tener también blancas las sienes. Y listo.

Mayo 2008

Pescando

En un bar de moda de la Ciudad de México, el musculoso mascachicles y la gorda añeja mascarrieles conversan mientras esperan a que termine la primera fase. Él con un tarro de cerveza clara, ella con uno de cerveza oscura, tan negra como sus intenciones. Las aparentes muestras de afecto le dan seguridad a ella, el otro sólo se deja querer. Él bebe sin inocencia, para que este momento y lo que le seguirá en el tiempo, sea más leve, una realidad fácil de evadir, tratando de convertir la conciencia en un Houdini milagroso de escape perfecto.

Él era un cantinero barman de tercera en un tugurio de pésima muerte. Ella en cambio es una mujer exitosa, profesionista encumbrada en una trasnacional monopólica que tiene oficinas importantes en esta ciudad. Ella es una mujer preparada, ni duda cabe, pero es una despiadada y además es más fea que el Depredador. No hay mañana que al despertar ella NO se pregunte «¿Qué mierdas he hecho con mi vida?». Pero al sentir el lujo de su cama, se le olvida.

¿Para qué hacernos idiotas cuando no lo somos tanto en realidad?

La añeja recogió al musculoso de la cloaca (¿clocaca?) y la noche en cuestión lo mira como la compra del día. Dinero a cambio de lo que no se puede obtener por encanto, principalmente cuando se carece de este último y sobra el primero.

Combinación perfecta: el experto vividor se encuentra con la que no vive más que para su trabajo, desempeñado en un lugar cuadrado dentro de un edificio rectangular. 90° para donde voltees.

El musculoso se lastimó la lengua en un beso francés con la gorda, esos frenos dentales que ella desea que la hagan más bella y más hembra (son sus palabras, no las mías, y eso que la mujer es feminista), que le den ese atractivo que nunca tendrá, de seguir por la misma ruta que ha llevado hasta hoy. Pero tiene plástico, crédito y un buen sueldo… eso debe funcionar (de nuevo sus pensamientos, no los míos, ella es capitalista voraz).

El musculoso se siente ya más manoseado que la masa de una buena pizza tradicional. Esta noche no es más que el premio erótico personal a la venta, de alto precio con dígitos pesados, tan pesados como su clienta horrenda. Él da otro trago apurado a la cerveza, invocando el atolondramiento y la indiferencia, ella lo invita a un viaje a México, a playas caribeñas de ensueño…

Tras pasar lo que tenía que pasar esa noche, él aceptó el viaje. En Cancún, bajo el cielo azul y sobre la blanca arena, él la abandonó, quedando ella varada como ballena encallada. Ni modo, ambos tendrán que comenzar de nuevo con otras personas.

El rey del mundo

Es el rey del mundo…
Invencible retador de toda autoridad
Seductor, conquistador que ninguna mujer puede resistir
Ocurrente y gracioso, tan brillante como Goethe.
Es el rey del mundo…
Más entonado que el mayor tenor
De amistad sólida y efusiva
El amigo fiel que todos quisieran tener.
Es el rey del mundo…
Con más ritmo en el cuerpo que Fred Astaire
La octava maravilla del universo
Conductor supremo de la F1
Eso y más creerá ser esta noche
Mientras tenga la barriga llena de Jack Daniels
Hasta morder la lona en un Knock Out puro
Seguirá siendo el rey del mundo.
Mañana será escoria de parias
Pero ahora es el rey del mundo

Consejos de vida

El extraviado viajado estaba contemplando la lluvia constante a través de la venta.

Él estaba adentro, viendo a los demás mojarse mientras se permanece seco.

Escuchaba baladas del oeste, banjo, guitarra y silbidos, en cada una de las cuales se mencionaba la muerte.

En unas se cantaba sobre un cadáver asesinado a traición, en un crimen sin solución.

En otras la letra iba del tipo que mató a su mujer porque no la quería ver partir.

Otra era la historia era la de un forajido que robó por necesidad y trató de escapar a México, sin éxito.

Baladas lamentables en que se lamentaba la suerte y siempre se incluía la muerte.

De repente el extraviado viajado recordó que cumpliría 69 muy pronto, y le dio por pensar en su existencia.

Entonces sacó papel y tienta y escribió unas palabras de sabiduría añeja, o al menos eso pensó, dedicadas a jóvenes de la nueva generación:

No es importante que seas popular, la popularidad es como la fama, que se apaga con el viento y termina equiparada a la nada.

No te compliques la vida queriendo cambiar al mundo, dedícate a perfeccionar quién eres, y encontrarás esa riqueza de la que todo banco carece, pero que realmente enriquece.

Disfruta cada día, no dejes para nunca lo que más te interesa, no te encadenes a nada que no te guste y, si puedes, escapa de la prisión en la que te encuentres.

Busca la aceptación social, pero nunca la obtengas a cambio de tu libertad.

El extraviado viajado leyó todas las palabras que habí escrito, dirigidas a los que le siguen, pero al final las quemó.

No hay caso en dar consejos no solicitados y al final nadie experimenta en cabeza ajena, pensó.

Y siguió oyendo baladas del oeste, que se lamentaban de la suerte y estaban impregnadas de muerte.

Hasta que le llegó su turno.

Las primas de Alcaraz

Feas y verrugosas, facciones de «Bésame nada»

Un par de damas en cuaresma perpetua

Ya no son jóvenes y aún no son viejas

A toda costa tratan de comprobar que Eros no es una leyenda.

Buscan un botín de última partida

En el último vagón del tren de sus vidas

Adineradas gracias al juego

Llegaron como tímidas fuereñas a la cruel ciudad

Desesperadas las dos primas de Alcaraz.

Para ellas el tiempo es un tiburón que olfatea su sangre

Como Mercurio sin alas en los pies no pueden escapar

Sus relojes biológicos son bombas con segundero

Lamentable el caso de las primas de Alcaraz.

Dicen que para un roto siempre hay un descosido

Pero hay personas que el destino condena a la soledad

Y sin manera de apelar al veredicto se siguen de largo

Tal y como lo hacen las primas del Alcaraz.

Hoy las damas se vuelven a su poblado lejano

Su San Antonio invertido fue decapitado

Se van mirando atrás, deseando convertirse en sal

Una rima de mar para las primas de Alcaraz.

Ambas vestirán santos hasta el último de sus días

Darán miedo a los niños, quienes jurarán verlas volar

Es una pena que existan suertes tan oscuras

Como las que tienen las primas de Alcaraz.

No nos conocemos

No nos conocemos

Hablamos y tendemos a discutir

Palabras como dagas o misiles

dispuestas a vencer a toda costa

No nos conocemos

Convivimos demasiado y

En vez de comprendernos

Es más fácil detestarnos mutuamente

No nos conocemos

En verdad no somos tan diferentes

Quizás por eso luchamos con tanta rabia

No nos conocemos

Ignoro tus experiencias y tus pensamientos

Tú desconoces lo más profundo de mi mente

Quizás hemos llegado tan lejos por competir

Pero el camino tiene final, hoy se acorta más

Quizás nos conocemos demasiado en realidad

Marcha

“No soy yo contra el mundo, es el mundo en contra mía. Sólo veo muerte en los rostros que presumen tener vida, viviendo un eterno destiempo, sumergidos en la rutina y en la huída”.
Eso me dijo quien lleva muchos ayeres muriendo, y cada mañana se asoma por la ventana de su habitación en el asilo, mientras mira desfilando, hacia ningún lado real, al ejército de asalariados.

Los fracasados confesos y los exitosos fracasados marchan por igual, inseguros o engañados, hacia el mismo lugar.

El sauce llorón presencia también el desfile y lo seguirá presenciando hasta que el dictador de la selva de concreto se canse de este mudo testigo de la naturaleza.

El rufián con uniforme (policía con vocación de ladrón) presume orgulloso su pistola ante su nueva presa.

El poeta que barniza con belleza las idioteces que dice busca inspiración en un bote de basura y a la mierda la llama arte.

Todos fingen preocuparse y tratan de evadir la idea de que todos vamos a ningún lado y a la vez al mismo lugar.

Octubre 2003

Cansa

Sigo arrojando mensajes en botellas electrónicas hacia un mar agitado.

En un entorno de ruido constante y de clemencia a la baja.

Una sociedad global y conectada, pero autista en esencia,

en la que todos somos estrellas y artistas de mierda,

con poco talento y nula preparación.

Sigo pensando que así ha sido, y será por siempre,

entre seres como yo y mis congéneres.

Pueden cambiar los medios, las tecnologías y las modas,

y estas pueden ser más absurdas hoy que las otras del ayer.

Puede que estemos cerca de la aparición de los créditos finales

de nuestra película colectiva, el momento en que el cerdo tartamudea

para decirnos que esto es todo.

Puede que no.

Puede que venga un cambio de ritmos, pensamientos y convivencias,

puede que aprendamos otra vez que la unión hace la fuerza,

para volver a cavar un nuevo agujero

que será tan profundo como en el que nos encontramos ahora.

Puede que entremos en razón y abramos los ojos.

Sé que ya no me tocará ver el nuevo cenit luminoso,

tampoco es que me interese tanto verlo.

Cansa, y mucho, llegar a viejo.

Sólo son negocios, no lo tomes personal

Tras muchos besos, anudados en abrazos, retozos y retazos de serpientes, volteretas fluidas y aspiraciones en el polvo, llegó la hora y todo terminó. Él emitió un suspiro furtivo, pero visible, con mirada de angustia, de Adán expulsado del paraíso, lo que provocó que ella, al tomar el dinero y abrir la puerta, le dijera: «Recuerda que sólo son negocios, no lo tomes personal».

La conferencista de radiante sonrisa, amables palabras e ingeniosas frases, actuó y respondió como si estuviera entre amistades tan duraderas como el sol o la tortura. Al terminar su ponencia, ella fue interceptada por un fan desconocido que quiso mostrar su agradecimiento abrazándola. La conferencista rechazó el abrazo diciendo: «Yo ni te conozco, sólo son negocios, no lo tomes personal».

Fueron más de 7 balas, bien acomodadas para que la partida fuera segura, pero no fue inmediata. Caín bajo contrato, a sueldo, para ajustar cuentas ajenas en nombre del Capo di tutti capi. Desde el lago de sangre la víctima fraternal lanzó a su ejecutor una mirada llena de preguntas, como la del toro que desfallece en el ruedo de arena. El hermano asesino tranquilo le dijo: «Sólo negocios, brother, no lo tomes personal».

Saliendo de consultorio donde el doctor le confirmó el cangrejo que le comenzaba a atenazar el estómago, el marido sentenciado llamó a su cónyuge para anunciarle el triste diagnóstico terminal y final. La esposa tras escucharlo, pensó 3 segundo y le pidió el divorcio al cónyuge de magro futuro diciéndole: «Recuerda que entre nosotros sólo son negocios, no lo tomes personal».

Ojalá pudiéramos distinguir a tiempo quién se acerca a nosotros sólo por motivos de dinero.

Solipsismo (¿realidad?

«Pero te juro que soy real», dijo algo preocupado el personaje secundario a aquel que se autonombraba personaje principal.

«No, eso crees, esa es parte del truco, tú sólo existes cuando yo te recuerdo o cuando estás conmigo. Eres únicamente en función a mí», dijo el personaje principal, con arrojo y seguridad.

«No, no, te equivocas, tengo una vida, recuerdos, aún cuando tú no estás en mi entorno, o yo en el tuyo, tengo vida, sensaciones, pensamientos y experiencias completamente ajenos a ti», decía el secundario con angustia creciente.

«Eso es lo que crees. Tú eres creado o reinventado sólo en función mía, y en cada reinvención se te genera una vida, que en realidad no existes, tus experiencias son una falsa memoria, una entidad momentánea de mentira, recuerdos artificiales para que funciones, nada más. Sólo eres parte del decorado de la obra que gira en torno a mí», insistía el principal.

El caso es que en realidad las existencias de ellos dos se limitaban a este pedazo de espacio con letras plasmadas sobre blanco, creyendo ambos que cada uno tenía su propia vida completa, de la cuna hasta la futura tumba. Pero en realidad de este estúpido diálogo no pasan, estas son sus existencias completas, sin dejar de tener la sensación de un antes, de un después, de vidas extensas, pero existiendo nada más en este brevísimo texto.

Ahora que los dos personajes vuelven a cobrar existencia, a respirar, cada que alguien lee esto, y al terminar la lectura mueren de nuevo, de inmediato, como si nada, para representar una vez más el equívoco cuando alguien lea esto por accidente. Los personajes serán animados de nuevo, como el genio de la lámpara, pero sin tanta suerte y con nula plenitud. Por eso no me equivoco al decir que este par vive realmente muy poco, y muy pocas veces.

Yo me pregunto: ¿no seremos todos así?